Carlos Cerrilla The Songwriter

Autor de Canciones

La muerte podrá llevarse mi cuerpo... pero no podrá llevarse mis canciones.

(Son)

I
Soy un Autor de Canciones y le agradezco a la vida,
despertar las emociones de quien las tiene dormidas.
Porque aprendí que, un acierto… se paga con mil fracasos
y que hoy es, gracias a ellos que, un éxito… sé valorarlo.

El ser Autor de Canciones, me da una cierta ventaja…
Lo que me trae hoy, dolores… traerá, q dinero, mañana.
Para volar, hay humanos, que de un avión, necesitan.
Yo vuelo… imaginando… tengo mi propia aerolínea.

II
Ser un Autor de Canciones
es, de mi vida, el motivo
que, a mi alma llena de goce….
y me vacía el bolsillo.

Muy poco da la Cultura…
Nunca, al Autor, reditúa…
Por eso, lo que hoy debo…
yo se lo debo a la Música.

I BIS
Y, como Autor, hay favores que pido a Dios, si un día muero:
… allá, en el Cielo, canciones, quiero seguir escribiendo.
Pues temo yo, de la Muerte… nomás que sus intenciones
de pretender que, ése día, deje de hacer mis canciones.

Como un Autor de Canciones quisiera que me recuerden.
Así, entre versos y sones, he de vivir para siempre.
Porque un Autor, está vivo, mientras exista quien cante
las obras que él ha escrito… y su voz… las lance al aire…

Letra: Carlos Cerrilla *

miércoles, 19 de septiembre de 2007

Horas de Cien Minutos

Horas de Cien Minutos
( )
I
Sin ti mis horas se hacen tan largas…
Jamás se pasan… falta tu amor.
Y las agujas, casi ni marchan.
Están clavadas en mi reloj.

Son horas densas y tan extensas,
las horas negras que paso yo…
No hay ni una, nueva y hay, en la esfera,
solo horas muertas de redención.

II
Las horas quietas, son tan inciertas
como los días que ellas me estiran.
Interminables… e incontrolables
como se hacen, las noches mías.

Y aquellas horas que ayer, tan cortas,
por estar juntos, me parecían.
Hoy veo con pena, que se transforman
y, a estas horas… no son las mismas.

I BIS
Cada segundo, en mi, languidece
entre las redes del tiempo, hoy.
Mis horas, duran, una locura…
Sin fin, perduran, sin ti, mi amor.

Es que, hasta ahora, se extienden, todas
y, me prolongan, este dolor.
Son horas, justo, de cien minutos.
Mira que absurdo dejó, tu adiós.

II
Las mismas horas que ayer, tan cortas,
por estar juntos, me parecían,
hoy veo, con pena, que se transforman
y, a estas horas, no son las mismas.

Porque, estas horas quietas e inciertas,
son las que estiran, todos mis días.
E incontrolables e interminables,
también me hacen, las noches mías.

Letra: Carlos Cerrilla * Música: